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    子时。

    药心小筑后院，万籁俱寂，连虫鸣都死了。

    风停在半空，纸灰悬于青砖三寸之上，如凝固的血雾。

    百盏药灯列成环阵，灯芯浸透石髓膏，幽光浮动，不燃而明，像一百只睁着的、尚未落泪的眼。

    云知夏立于中央，素灰直裰未束腰带，衣摆垂地，静得如同一尊刚从碑林里凿出来的神像。

    左眼空洞，右眼却盛着整座京城最冷的一簇火——不是烧人的火，是淬刀的火，是剖开皮肉、照见骨髓的火。

    她没说话。只抬手，取银针。

    那是一枚三寸长的乌脊针，针尖泛青，是她亲手以寒铁与陨星砂锻了七日、又在雪水里淬了九夜才成的“引脉针”。

    针身刻有细密回纹，非符非咒，是药理共振的频率刻度。

    她将针尖抵在心口旧伤处——那里皮肉已愈，却仍微微凸起，像一道未结痂的誓约。

    银针没入。

    无声无息，却似惊雷炸于识海。

    她肩头微颤，喉间涌上一股腥甜，被她咽下。

    血未喷，却自针尾蜿蜒而下，在她苍白的锁骨凹陷处汇成一线幽蓝，如活蛇游走，直坠入脚下石髓柱顶端的凹槽。

    石髓柱是今晨刚凿就的，高不过三尺，通体青黑，柱面嵌着三百六十五道浅槽，每一槽内，都填着一粒弟子指尖血混着石髓粉焙成的“引血珠”。

    此刻，珠光骤亮。

    嗡——

    不是声音，是震。

    百人同时一颤，仿佛被同一根无形琴弦拨中了命门。

    有人睁大眼，瞳孔失焦；有人捂住耳朵，指缝渗出血丝；更有人猛地抬头，死死盯住三步外同门师兄的左手——那袖口微微鼓起，袖中藏了一小包药粉，正随呼吸节奏，轻轻震颤。

    脉动。

    心跳。

    血脉搏动。

    不是听见，是“共感”。

    引血童阿烬第一个跪倒，小小的身体剧烈抽搐，双手死死抠进青砖缝隙，指甲翻裂，血混着灰泥糊满指节。

    他仰起脸，脸上没有泪，只有瞳孔深处翻涌的赤红血丝，像两口被强行撬开的古井。

    “西街医馆！”他嘶声尖叫，声音劈裂，带着孩童不该有的穿透力，“第三间！后厢！他在换药！汤里加了黑灰！灰里有……有虫卵！”

    话音未落，墨五十一已踏出阵外。

    皂衣猎猎，腰刀出鞘半寸，寒光未绽，杀意先至。

    他身后三十名民医司白衣疾步跟上，靴底踩碎夜露，脚步如鼓点，一声不落，一声不乱。

    西街，济世堂后厢。
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